Провожаем осень, стихи как-то не приходили, но выпал снег и пришло время наверстать упущенное. Оптимизма не теряем!
...С утра садимся мы в телегу
И рады голову сломать...А.С.Пушкин
Ноябрьский снег
Снежок пушистый серебрится,
Морозец щиплет нос опять,
Исчезли травы, стихи птицы,
Пришла зима,... мать!
Спешит бесцветным одеялом
Укрыть владения свои,
Убита жизнь холодным жалом,
Без слез, без смысла, без любви.
Мороз и ночь пришли на землю,
Затих и съежился народ,
Всё мысли, чувства сонно дремлют,
А через месяц Новый Год!
Юра
А тут и Владислав проснулся и давай отвечать....
Когда-то в юности читали
Что Пушкин отыскать не мог,
А мы искали, так искали
Ту пару стройных женских ног...
Но, если молодость играет,
Недолго ищется мечта,
Тогда желанье возбуждает
И та, и та, и та, и та...
Когда-нибудь от пресыщенья
Уймëтся ненасытный зверь,
Желанье станет отвращеньем
Когда-нибудь, но не теперь...
Приходит время, и не спится,
Все стало сыпаться, скрипеть...
Жене погладить ягодицы,
И тут же сладко захрапеть....
Засыпало. "Не ждали? Я пришла", -
зима неторопливо возвестила,
заботливой хозяйкой застелила
морозцем водяные зеркала.
Кончается вечерняя заря,
шевелятся усталые макушки,
усеивая снежные подушки
последними листами ноября.
А осень, посмотрев издалека,
скрывается, как поезд уходящий,
уже не видно пульманов пылящих,
уже не слышно долгого гудка...
Я зиму, как любимую жену,
с раскрытыми объятьями встречаю
и каждый раз с улыбкой отмечаю:
как хороша! Люблю её одну!
Она не сразу выбрала меня,
на первом льду всё кажется непрочным,
она светла, чиста и беспорочна,
полна неочевидного огня.
Холодная? Неласкова? Скучна?
В сугробах укрываются пичуги,
и нет нежней, внимательней подруги,
и нет милей и ближе, чем она.
Иного счастья в жизни не ищу,
любовь моя, как спелый колос, зреет.
Я, если надо, сам её согрею
и никуда уже не отпущу.
Влад
О друге.
Порой друзья не приезжают.
Вино без них не помогает
слова и мысли подбирать.
В нём жизни нет, оно пустое,
дистиллированной водою
в желудок льëтся умирать,
как саван яркому цветку
неся смертельную тоску.
А память снова давит темя,
влечёт туда, в иное время,
где были мы сильнее зла,
(по крайней мере, так казалось).
Оно ушло. И что осталось?
Жалеть, скулить, что жизнь прошла?
Грустить, скорбеть, тужить, страдать,
да скуку горькой заливать?
Ну, нет, мой друг, прошу избавить
от мыслей этих и поправить
дела методикой иной.
Представь, что "просто" всё, что "сложно",
что нет "нельзя" и "невозможно",
что новый мир творишь со мной,
где прежних красок больше нет,
и новый теплится рассвет
без "может быть", " увы", "едва ли".
Там будет всё, как мы мечтали,
без горя, зла, беды, врагов,
разрухи, крови на банкнотах,
сиротства, беженцев, "двухсотых",
дотла сожжённых очагов...
Там будет счастье впереди.
Туда без страха ты иди.
Я буду там, ты только свистни.
В другой уже, возможно, жизни
любая кончится борьба.
Тогда раскинемся вальяжно,
и будет нам совсем не важно,
где нас с тобой сведёт судьба.
Скрипит, скрипит Сансары круг...
Ты береги себя, мой друг!
Влад